DUE INCONTRI

Una mattina della scorsa settimana ho incrociato durante il mio solito tragitto una ragazza. Circa venti anni, bellina, alta quanto me (?), tutta affannata, la quale appena mi ha visto mi ha fermato dicendomi

=Scusi è più di mezz’ora che sto girando in cerca dell’ufficio postale e non mi riesce trovarlo. Mi dice per favore da quale parte devo andare? Mi avevano assicurato che era qui vicino

Io sorrido beffardamente e le dico, forse con un tono troppo perentorio

=Volti le spalle

Lei, quasi spaventata

=Ma perché?

=Così vedrà l’isola del tesoro

=Senta io non ho mica voglia di scherzare

=Ma io non scherzo. Appena lei girerà lo sguardo leggerà un bellissimo cartello

La bellina si volta e rimane di stucco. Proprio di fronte a lei c’è il suo desiderato ufficio postale

=Porca…mi scusi. Ci sono passata davanti perlomeno tre volte. Ma come ho fatto a non vedere quel cartello?

=Questo non lo so, però le assicuro che ci sta da non so quanti anni. Io abito qui nei pressi e ci vengo molto spesso, sarà stata un po’ distratta

=Lei è troppo gentile. Altro che un po’ distratta, ho l’impressione che mi sto rimbambendo

=Considerata la nostra rispettiva età ritengo che questa sensazione appartenga più a me che a lei. Però ha anche ragione in quanto l'unica porta d'ingresso, tra l'altro piccola, s'intravede dietro quella grande cancellata e il cartello con la scritta è poco sopra la porta. Ora la saluto e le auguro buona fortuna

=Peccato che vado di fretta, devo andare in ufficio, mi avrebbe fatto piacere prendere insieme qualcosa al bar

=La ringrazio, basta il saluto. Arrivederci e…occhio ai cartelli

=Non me ne lascerò scappare nemmeno uno da oggi in poi. Grazie e…ciao

Ciao.

Tre giorni fa mi fermò un uomo meno anziano di me che indossava la caratteristica tenuta da turista. Infatti, era straniero e allora arrivarono i dolori.

La faccio breve: riesco a capire che è un olandese, non parla neppure mezza parola d’italiano e mi mostra in continuazione una carta stradale indicando con le dita una bella immagine del Colosseo. Fin qui ci siamo: vorrebbe visitarlo. Il problema è come farcelo arrivare perché da dove ci troviamo al luogo dove lui vuole arrivare ci sarebbero almeno due o tre chilometri di distanza. Provo a chiedergli se parla inglese - come se io lo parlassi - e meno male che scuote la testa, sorride e con un movimento delle spalle mi fa capire che gli dispiace, ma non lo sa. Ho evitato una brutta figura. Mi faccio coraggio e, a gesti come si fa per le ombre cinesi, cerco di spiegargli la strada da percorrere indicandogliela sulla sua carta stradale facendo inoltre volteggiare le mie mani a destra e a manca. Sembro un vigile urbano sulla pedana agli incroci intento a dirigere il traffico. L’”orange” - mi sembra che gli olandesi, almeno nel gergo calcistico, sono così soprannominati - mi fa ripetuti cenni di aver capito: beato lui. Io penso proprio che, almeno per 24 ore, non riuscirà a visitarlo il Colosseo. Mi ringrazia ripetutamente e, a mo’ di saluto, da quel colosso che è - ecco perché vorrebbe vedere il “monumentone” - mi stringe la mano così calorosamente che ne ho sentito il ricordo per tre giorni.