PENNICHELLA COL BOTTO - replica

In dialetto romanesco pennichella è sinonimo di sonnellino specialmente pomeridiano.
Un riposino in pratica, appunto quello che nostra madre ci ordinava di fare quasi tutti i giorni almeno fino alle soglie dell'adolescenza.
Credo però che la “pennichella” servisse soprattutto a lei per tirare un po’ il fiato considerando la gran fatica che doveva affrontare quotidianamente per dedicarsi alle faccende di casa e occuparsi della nostra famiglia di sei persone: genitori e quattro figli maschi.
Io, per la verità, non ho mai gradito quest’obbligo, non ricordo se era così anche per i miei tre fratelli, sta di fatto che andavo sì a letto ma stavo tutto il tempo con gli occhi spalancati.
Per fortuna, specialmente d’estate, finestra e sportelli della camera da letto erano leggermente socchiusi permettendo così alla luce del giorno e ai raggi del sole di proiettare sul tetto una specie di sequenza cinematografica in movimento grazie al passaggio delle persone in strada.
Avevo il mio schermo personale in casa e m’immaginavo film d’ogni genere.
Stravaccato nel “lettone” di mamma e papà facevo trascorrere il tempo fantasticando storie su storie.
Un pomeriggio d’estate del ’43, il periodo in cui, anche allora, cadevano “bombe intelligenti” sulla città di Roma - memorabili quelle sul quartiere San Lorenzo - accadde un fatto straordinario.
Ero, come il solito, sdraiato nel lettone per la “pennichella” quando improvvisamente un botto tremendo spalancò con violenza finestra e sportelli della camera da letto illuminandola smisuratamente.
Sembrava una scena apocalittica.
Eppure non c'era stato alcun preavviso con il solito poco gradito suono delle sirene d'allarme.
Io rimasi quasi paralizzato, nostra madre andava velocemente di qua e di là credo per sincerarsi se stavamo tutti bene e nello stesso tempo per farci correre al “rifugio antiaereo”, ovverosia nella cantina del fabbricato dove abitavamo la quale era talmente “sicura” che se avessero bombardato con palline da ping-pong noi saremmo rimasti seppelliti sotto le macerie come sorcetti.
Per fortuna il “botto” fu unico e raro, almeno nel nostro rione.
In serata venimmo a sapere che cosa era realmente accaduto. Fino ad un certo punto.
A confine con il parco del Colle Oppio, vicino casa nostra, più precisamente in via Mecenate, c’era allora e c’è ancora oggi, una clinica privata, forse convenzionata con il Servizio Sanitario Nazionale, sulla quale quel famoso giorno dell’estate del ’43 cadde non si sa bene se una bomba o addirittura un piccolo aereo da ricognizione.
Ancora oggi non credo ci sia qualcuno di noi, all’epoca abitanti in quella zona, che sappia con certezza la realtà di quello che era accaduto.
Di sicuro la clinica andò in macerie.
Da quel giorno e fino al termine della guerra, nell’ordine del giorno fu prudentemente cancellata la consueta pennichella.
Con o senza botto.
GRAZIE TANTO A TUTTI PER TUTTO.